Cosen, escucha la voz de las agujas cayendo en la tela, una puntada tras otra cruza sobre todo aquello que está expuesto en la tierra, un vestido, el que imagina la nube, un corte, el que es posible para línea vertical que cae en puntos sin ojal, sin junturas. Escucha el rumiar de las agujas, no se estorban entre sí, no se enumeran, se vuelcan una tras otra y enruidecen el aire con su ronroneo de máquina que cose tela en noches prestadas por el silencio. Yo le pongo acento y letra a su barullo, las gotas cosen una canción de cuna para que las horas de esta noche vistan para ti la exaltación de tus deseos.