Soy un mueble más en este apartamento, la mesa ha resuelto verme con indiferencia, no se inmuta ante el movimiento de mis manos con la cuchara en la sopa, los vidrios en las ventanas se sienten virtuosos al dejar pasar la luz y cuando me acerco a ellos intentan cobrarme un impuesto por imitar con mi sombra la figura de mi cuerpo. Los libros abiertos por mis manos sonríen exultantes al sentirse observados por quien ellos consideran un adorno inútil en el universo de objetos que comparten el espacio con ellos. Y la cama se revela en las noches, intenta desplazarme para que ocupe un sitio distinto.

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