Las ventanas se desprenden del edificio, lo dejan ciego, su lugar lo ocupan sombras de silicio.

Un reloj se detiene, harto de medirse a sí mismo.

La ola en el centro del mar extraña la orilla y sueña con nubes de arena.

En la peluquería anuncian un único corte, cabezas sin pelo.

Unos niños, con mangueras y baldes, dan de beber a una calle helada de asfalto.

Cuatro mendigos abdican y ceden su reino a una familia de gatos.

Un recién nacido se parece a la imagen que le devuelve el espejo en que se refleja su rostro, él no se ve, cree ser una voz, apenas el sonido que le habla al oído.

Un diccionario arranca la hoja en donde está registrada la palabra ortografía.

Un calendario solo enumera los días que son número primo, 2, 3, 5, 7, 11, 13, 17, 19, 23, 31.

El músico se abstiene, no dedica canciones, el auditorio queda vacío.

Estas palabras hieren la palma de la mano antes de ser línea firmada en los dedos.