En la larga lengua de la soledad

Uno se comprime contra el otro, supone de esta manera de transportarse una condición necesaria para estar en la ciudad. Mira hacia la calle, la ventana es prolija en la rendición de cuentas, afuera los autos y sus conductores tranquilos sin que alguien los esté forzando al contacto físico. Tocas los bolsillos, si acaso lo notaras, y por una suerte de bendición te dieras cuenta de que alguien ha irrumpido secretamente para tomar como propio aquello que te pertenece, entonces sabrías lo poco útil entre tanta gente, todos están cuidando sus propiedades, nadie te ayudará a buscar las tuyas.

Sumas un poco de sudor al de los otros, el aroma es un olor compartido, alguien habla, todos escuchan, lo que sería secreto entre dos que van en el auto acá es una conversación entre todos, no intervienen los de al lado porque la historia no les importa, y si quisieran, podrian hacerlo. El de la camisa blanca diría, hoy todos estamos como tú, un soledad de mugre se entristece en los ojos, y tú no sabrías de qué o por qué dice eso, luego el de los zapatos color café con una voz de narrador de fútbol diría, acá entre nos a todos nos pasa.

Los autos siguen, la calle se atraviesa a ella misma, en la esquina cruza un semáforo, haces como si tuvieras todo el tiempo para llegar a donde vas, miras a la mujer que está haciendo gestos con la boca, es tiras un poco la pierna derecha, extiende el brazo en el otro lado del punto cardinal. Vuelves a pensar en la idiotez de las masas, y si todos se pusieran a cantar, pongamos, por ejemplo, una canción de un grupo de rock inglés, digamos que es así, y tú, sí, tú no te sabes la letra.

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