Imaginarios

Una noche duerme en tus ojos.

¿Qué le dice la lluvia a la ventana que el vidrio le contesta con su eco?

No es que te piense, es que hablo de ti conmigo mismo.

Voy contigo bajo la ducha porque me llevas en tu pensamiento. Nótese que tu mano sigue mis pensamientos.

Me llevas en tu memoria y me dejas caer sobre tu cuerpo con el agua bajo tu ducha.

Así, como cuando pienso en la punta de tu seno rozando el comienzo de mi beso.

Me gustaría que la palabra senos, tus senos, fuesen poemas y boca, y verbo y manos, y desnudez, y que pueda decirla con tu agrado.

Ella me dice, he dejado señales en el camino para que solo te pierdas conmigo.

Solo un verso es necesario para salvar el alma de un poeta. Los demás son intentos para volver al infierno.

¿En qué lugar de tu cuerpo puedo escribir versos de carne y de lluvia?

Tu piel duerme al tiempo contigo, ella sueña tu desnudez en mi mano, tú te asombras de su deseo y pones tus manos en el centro de tu estómago, marcas ahí el lugar en donde todos los puentes se tienden para mí.

Todas mis voces son una sola caricia cuando tu nombre se me escapa y lo vuelvo beso al pronunciarlo.

Mis manos buscan tu voz. Es una equivocación premeditada. Quiero abrir las habitaciones en tu cuerpo. Entrar sin reconocer, olvidar para volver. Mis manos buscan tu voz bajo la tela y tu voz cae festiva en mis oídos motivándome a encontrarla en tu piel.

Veámonos en las sombras de tu deseo, yo tengo unas palabras de carne que abren exactas las formas de tu piel.

Pienso en el plural de tu boca y no me llega la palabra bocas, digo besos.

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