En la punta de la lengua

Ella comprendió que la mano debajo de la blusa encontraría la manera de llenarla de colores sin que fuese necesario un pincel o una línea de pintura, así iba la mano conectando su memoria a los colores, no pensó en excusas, no la detuvo, descansó una de sus manos sobre el hombro y la otra medía extendida la distancia hasta su pierna.  Por un instante, reconoció que el dedo gordo se adelantaba a los otros, luego la palma abierta la llenaba despacio, un momento eléctrico se producía en la punta de sus senos y en sus labios, cada vez que la mano se abría y se cerraba en su estómago y su espalda.  Los ojos cerrados, la punta de los pies nerviosamente levantándola, una caricia labial ondea dunas sobre el cuello y la mano quiebra la voz ciega del sostén que ahora se abre, no se cae, quiere sostenerse, se niega a dar paso a las manos, las dos llegan paralelas y atrapan en la esquina que forma el pulgar al cerrarse.

Un paraguas, la imagen de un paraguas le llega como presagio de lluvia, la lengua le humedece los labios, otros lugares de su cuerpo son habitados por las nubes, tiembla, las manos obedecen a la forma de su seno, la suavidad de la tela del sostén es falsa, la de estas manos no, son suaves y aprietan, lo necesario, no más, no menos, las manos se le pierden, ahora sabe a donde han ido, la blusa y el brasier son obligados al abandono, han perdido la lucha.  La desnudez de su piel la hace palpitar, algo dentro de sí suena, y sueña, pum, pum, va a prisa su corazón, vuelve a besarla, la lengua se comparte dentro de la boca, las manos la aprietan, las aureolas marcan sus círculos en el pecho de él, él la aprieta, el calor de su piel, su transpiración le llegan entre temblores por sus senos, la muerde, la muerde en la oreja, el paseo que fundaron las manos es seguido por la boca.

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