Encuentros

Esta mañana nos fuimos a las manos con Arturo.  Él estaba en el paradero de buses, yo lo vi desde la esquina, hubiera querido esperar un poco hasta que se hubiese ido, él ya me estaba observando cuando estaba a punto de devolverme, así, no quise que pensara que le huía a su presencia.  Busqué en el bolsillo de la chaqueta la hoja de la navaja, la dejé en la mano izquierda, caminé indiferente, viendo hacia lo lejos de la calle en busca del autobus que debía llegar en no más de diez minutos.  Me hice junto a dos señoras.  Arturo se acercó, me insultó un par de veces, no quise responder, la última vez que nos habíamos peleado éstuve con las costillas hundidas casi tres meses. Siempre tuvo manos fuertes, esa vez supe protegerme el rostro, así que todos los golpes fueron al estómago y la espalda, yo le mordí una oreja, debía hacerse una cirugía para evitar que se le desprendiera, aún así, él se quedó con la oreja descompuesta.

 

–          Sos un maricón, pendejo.

 

La hoja de la navaja sigue en su lugar, las manos me están sudando, las mujeres se alejan, miro hacia un lado y otro, no hay policías.  Arturo me lanza dos patadas, las sostengo con la mano derecha, se me aproxima, el primer golpe me da en el hombro, está sobre mi cuerpo, me golpea con las rodillas, yo me sostengo de su espalda, ahora me da puños y vuelve a quebrarme una costilla, siento que todo en mí se rompe.  La hoja de la navaja empieza a hundirse en su piel, es delgada y firme, aguda y silenciosa, ahí va, yo la empujo, es pequeña, cuatro centímetros, entra el primero, entra toda, sigo empujando, él no siente el dolor, me sigue dando golpes con las rodillas.

 

–          Sos un maricón, pendejo.

 

El autobus llega. Todos se suben, él también, me deja tirado en el piso.  No hubo golpes en la cara, solo la costilla rota, me duelen las piernas, no tengo sangre en las manos.  El autobus se va.

 

–          Maricón sos vos, pendejo.

 

 

Oscar Vargas Duarte

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