Llueve.  La calle satisfecha de humedad me hace pensar en tus orgasmos, livianos de sal, estrechos de musgo pero abundantes en vino.  La música en algún lugar se fuga y sobrevive el ruido de los autos, pienso  en tus quejidos, tu boca apagando un grito y tus ojos sosteniendo los párpados, ellos cubren el brillo de tu éxtasis o son parte de él. Llueve, no hay prisa por medir las gotas, no existe otra necesidad que imaginar a las nubes desgastarse, la noche pretende cubrirlo todo, no puede hacerlo con las antorchas que se ven en lo inmenso de la cúpula.

 

A lo lejos, en lo profundo de un recuerdo un orgasmo tuyo es mi lluvia.

 

oscar