Hay una mujer 

​Hay una mujer que mira las fotos de su familia en la billetera que lleva en su bolso, ya sin asombro acepta que yo estoy invisible cortejándola desde un lugar en donde ella me lleva oculto.
Hay una mujer tocando sus ojos, el rostro, las manos, la boca, quiere saber cuál grieta abierta le permitió a mis palabras cruzar su indiferencia hasta despertar su primavera.
Hay una mujer que no sabe de la letra, la diéresis, la tilde, el punto o la coma, el acento, la palabra, el verso, la línea verbal, el punto aparte en la estrofa, el poema o la armazón que lo consume, pero es a todas luces el pegamento del poema.
Hay una mujer preguntando a las líneas de su mano si el secreto escrito en ellas es la caricia que una tarde pondrá con la palma abierta en mi espalda.
Hay una mujer sonriendo al recordar que su nombre y el mío por lo menos comparten una letra.
Hay una mujer sorprendida porque con cada excusa para evitarme descubre una superior para permitirme el encuentro.

Hay una mujer que puede pronunciar mi nombre, identificar mi voz, reconocer mi rostro; eso es suficiente para que tenga importancia mi existencia.
Hay una mujer poniendo nudos en su timidez para impedirle a su boca decir que le gusto.
Hay una mujer que quiere entrar en mi memoria para descubrir si pienso en ella. Esa mujer se detiene a leer los espacios vacíos en mis palabras escritas para saber si la estoy ocultando tras mis versos.

Hay una mujer que sospecha de sus promesas y presiente que una noche antes de la luz de la luna probará sus besos en mi boca.
Hay una mujer en un espejo que me encuentra en sus ojos, no sabe a ciencia cierta cómo, pero siente que le he desatado el apetito por la sorpresa diaria y la extrañeza ante los encuentros.

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